Des p’tits trucs, de tout p’tits trucs, juste pour passer à la gamelle, Gargamelle.

 

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Éléments de langage, éléments de tangage.

 

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Paroles gelées : « Ça fait froid dans le dos ».

 

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Paroles radiées au congélo.

 

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Cantos pour un congélateur.

 

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Bon ! Izariv les barbares ?

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L’ami traque – de l’ordre, de l’ordre, de l’ordre, de force, de force, de l’ordre – de force de l’ordre.

 

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Matraque, tout à trac !

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Valse des idées reçues, demander la playlist.

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Barnabé, Baruch, Babar, à la barde – Spino, tête de liste.

 

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L’ami Barnabé affole les bruits frêles.

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Il paraît que monsieur Barnabé et monsieur Texte furent amis. Non pas de grands amis à tu et à toi mais de bons camarades. Quand Emila, épouse du sieur Texte, lui laissait un peu de temps libre, celui-ci invitait Barnabé dans sa petite chambre afin de disputer d’infinies parties de go tout en sirotant moult verres de vin du Cap.

 

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Henry Mi-chaud – paroles un peu fadasses mais valant mieux que paroles gelées. Attention, parfois ça brûle.

 

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Barnabé bée et beugle, racle sa gorge jusqu’à son drâle.

 

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Connaissance par les listes.

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Dom-Michotte contre les moulins à paroles – sus aux géants du Capital.

 

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Tout ptitruks.   

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Nel camin di nostra vita ho visto parole oscure.

  

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Petits trucs : paroles décongelées.

 

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Touche pas à ma liste !

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Le congélateur médiatique.

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Cantos de la bêtise.

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Chaînes d’infox et dents de renard.  Allo Zorro.

 

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Échange idiot utile contre imposture médiatique.

 

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Permis de séjour accordés au compte-gouttes. « Vous êtes embarqués » (Pascal).

 

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Qui tient le compte-gouttes ? Le pseudo-Heidegger.

 

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Notes, scolies, phylactères, rajouts, biffures – le texte cycatryse.

 

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Dans les rues de Venise quand le soir tombe sur les têtes de gondole, Mister Pound débite des chinoiseries pour moins de dix mille lyres. Eppure si muove !

 

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A Douarn, Monsieur Georges Poulot, dit Georges Perros, colle ses petits papiers au nez et à la pipe des États-nations.

 

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« J’ai bien fait de mentir » déclare cet ami de monsieur Texte sur la chaîne cultuelle.

 

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Quand les médias tiquent, l’insecte y cide.

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Il avait une belle petite gueule de tête de liste.

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Carceri d’invenzione (Piranèse) Cajole tes geôles.

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Dans les plis du régalien ou l’État pris à la gorge. Dans les urnes, vlan, dans les urnes, ci-gît, entre cendre et poudre, le grand secret.

 

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Abc d’air – un aria di guerra.

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La posture, c’est l’imposture.

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Bartleby et le scribouillard.

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Le retable de San Barnaba – Musée des Offices, Florence – concentré sur le livre qu’il écrit, Augustin ne songe pas à corriger les outrances de l’abbé C. Mais que fait la police ?

 

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Les spaghettis dantesques se savourent avec du parmesan volé chez les dieux.

 

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La vengeance se déguste al dante – Le Comte de Dante-Christo.

 

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Le petit chien qui pose près de l’Évêque d’Hippone dénombre les tigres tandis que l’esprit malin rode, saint dans les latrines. Le carpaccio sera servi avec du parmesan. Mais que fait la police ?

 

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Déjà la nuit contemplait les étoiles, récite Mickael Piccoli dans ses Œuvres complètes, préfacées par Fritz Langue. Éditions à pleines dents.   

 

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Michel Picole au lit. Mais que font les forces de l’ordre ?

 

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Le recyclage de la trottinette ne nuit nullement aux sept pays les plus riches de la planète.

 

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Un jour, Barnabé me confia que Monsieur Texte n’avait jamais écrit une seule ligne, faute de pouvoir s’acheter un taille-crayon.

 

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Le trou dans la couche d’ozone vient d’aspirer des centaines de poètes japonais. Ce qui risque de coûter cher. Mais que fait le FMI ?

 

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La retraite des cadres prend place dans des paradis dorés.

 

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« La dépouille de Phocion victime du verdict des urnes. Dormez, dormez petits Poussins. Et in Arcadia ego. Comprendra qui voudra ». Extrait des cahiers de maître Freine au fer.

 

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Des p’tits trucs ?

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Rênes du pouvoir, leste ta laisse.

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Thalès de Millet et le théorème de l’Angélus : Dalidalasses.

 

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Lois du Marcher : « Pour moi, j’ai retiré mes pieds » (Saint-John Perse, Éloges).

 

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Quand l’ascenseur social est en panne, il reste le marchepied de la réussite. « Malheur à qui prend ses sandales » (Victor Hugo, Fonction du poète).

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Un jour, monsieur Texte montra à Barnabé toutes les combinaisons issues de son cerveau. Dans les années 80. À l’époque du disco.

 

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Que notent les agences de notation ? Les urgences de natation,

 

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Ce n’était que des p’tits trucs, des tout ptytuks.

 

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